Ce sont des cassures, des cœurs qui ne fonctionnent plus. Errant de routine en routine, de traitements en traitements, ils ont espoir de redevenir entier.
Disparaître un matin, l’air de rien, s’effacer et attendre qu’on nous oublie. S’échapper, errer en attendant que les souvenirs s’éteignent.
Le ciel rougeâtre erre au-dessus de leurs têtes. Et pendant ce temps, le quotidien continue de les miner dans un silence de plomb.
Elle rôde, elle erre, la maladie. Se bâfrant des souvenirs de la mère, sans distinction. Les neurones s’encrassent, se gâtent, l’oubli se creuse. La fantaisie le comble.
Adrien Grassard
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